sábado, 28 de enero de 2012


Mientras, es inútil saber que estoy difunto, no lo estoy, me voy retorciendo todavía, los cabellos crecen, se alargan las uñas, se vacían las entrañas, han muerto todos los enterradores…no soy yo el muerto, sino todos los demás
Molloy, Samuel Beckett

sábado, 7 de enero de 2012

oh!



arriba en la plancha fija del cielo
se desplazan los senos secos de toros que antes fueron
la hierba que rodeas



lunes, 2 de enero de 2012

como un cuchillo


















transcripcción poema:


nací en el año de la intifada de las piedras
en una tierra maternalmente estéril
tras la salida de un edificio con múltiples oficios
se llega a sopesar con horror lo que se había venido contemplando
con normalidad poco consciente
cuchillos para rajar carne por donde perforar la vida
sonrisas más negras que el mundo
y la escapada oportuna? oportuna?
alguien queda tendida sobre el sofá agotado, con el vientre abierto
y la luz naranja de una lámpara cubierta por flecos
dora su rostro

calles de humo

es decir:
tras mucho correr de puente en puente
se derramó la bebida que se helaba entre dedos poco pertenecientes
y los fuegos fueron reales esa noche
en el sótano quedaron escondidos los vecinos
yo sólo sentí nudos
después, era el pasado, y el pasado se proyectó agrietado como un  cuchillo
donde sonaba el nocturno más torpe que un pájaro roto

y, para iluminados...estos