EL VASO ÁCIDO

el lugar era tan ruidoso, bajo el fuego

salía una mujer llevando un crío

corrimos al otro lado de la calle

Madriz crecía en montes y en lo alto la gran casa ardía

entre la madera asolada tubos de fuego enrollado impedían la salida

y el ahogado esfuerzo

entre las cortaduras sonaba R. Serkin

en la proferida amenaza de los árboles deshuesándose a su luz

de muerte, este cruce de dos brillos mínimos en un punto de piel

tiemblan y así la vida privada, mata vidas

mientras arden  los chicos alto ahí, en la antigua fábrica reconstruida

así, el vaso ácido bebido a golpe de espejo

atraiga los años del miedo, carreras populosas

a su cauto cauce quieto donde ni un sonido agite

bajo su recta capa, el aire que transita

y así, la boca exprese en su arrastrado asco

un gesto que alumbre un solo punto de la habitación en prisma

y nazca el vómito de la sola célula ennegrecida que allí flota

la más pequeña y oscura, su margen de polvo, su terco proceder

esta noche quería ir caminando al teatro

sé que odiaré la obra y cuando salga querré destrozarme

pena y enemigos a conciencia

acompasar el golpe privativo de la vida y sus más muertos

acostados sobre tres o cuatro sillas de madera

arrimadas entre sí por mano ingenua

si la célula puede apretadamente procrear su fantasma, un ser deforme y tieso impedirá cualquier grito en la boca del asco, de un pasillo a otro. Impedirá que pase el mundo, arrollando los cuerpos ensillados, hablará desde los puros dientes, como los deshuesados troncos y creerá comprender algo, visitará su sombra negra ínfima desde donde verá, caras abiertas al filo de carnicería sobre las mesas pringosas y su mirada al techo y entonces verá llover sus abiertos sexos como nubes rojas, donde la sangre colorea a un punto las irrigadas líneas de unión de las baldosas. No hay más que decir, pisoteará los flujos de sus vientres queridos, y así, te niegas tú.