// corte noche 22 de abril

Dos hombres viajan a pie por una carretera. Al principio hay ciudades y pueblos en los bordes pero después el paisaje se va deshabitando y quedan sólo extensas llanuras, breves zonas arboladas y calor. La carretera está ardiendo. Uno de los hombres dice “has de quitarte los zapatos y caminar descalzo unos minutos, pronto dejará de doler”. Él mismo lo hace. El compañero le mira asombrado rascándose la cabeza. Luego siguen caminando, ahora sin zapatos. Llegan a unas vías metálicas y más allá hay unas ruedas gigantes sobre las que se encaraman para continuar. Entre rueda y rueda saltan, cada vez más torpes. Ya no hablan. El paisaje es rojo, febril, infinito. Cuando paran a descansar la luz sube como hasta el mediodía, justo en el centro del cielo. El primer hombre coloca un muñequito con sombrero en el camino de grava y se retira apartando a su amigo con el brazo. Juntos miran lo que va a ocurrir desde el borde. Pronto pasa un coche marrón de la policía, el coche arranca la cabeza al muñeco y se detiene. Uno de los hombres recoge el cuerpo desmembrado y le sacude el polvo. El policía se baja del coche, se pone su sombrero, y prende un cigarrillo apoyándose en el maletero. observa a los hombres inquisitivamente. Al fondo, de una cabaña de madera sale una niña con su hermanito en brazos. Cuando el policía la mira, ella señala hacia la casa, detrás de ella, con el dedo extendido. El hermanito llora. 

Entiende si no puedo.

El gatito gris-pardo bajo el banco de piedra, me mira agazapado.

La noche abre ahí donde los territorios bailados por linternas.

Lo grueso de una bandera a pedazos quemantes.

Hojas que parecen pasos llegando al resbalarse por el suelo.

Un cigarro y la cabeza ahí y ahí, más negro cada vez. Mal humor mío.

Películas muy feas en la oscuridad.

La reunión con los presidentes: panorama de envanecimiento a cada sombra.

El estómago aparece cuajado en la fotografía.

Con nerviosismo busca el sobre blanco y la fecha escrita en él.

La voz al teléfono aparece cuajada en el hilo que la trae. Pareces lo más malo.

Me veo lo peor. Valiente. Sal a crujir la balsa blanquecina,

el lago está helado, el ruido

que hace, de verdad, es inhumano,

una telaraña sólo se ve con esta

luz, en este ángulo, apenas quieras borrarte,

es, de verdad, una palabra que no puede existir.

de visos verdes

el sonido de la mañana

blanqueando la vista del desconocido

                      qué hermoso,

	bajo la lluvia

 

                    corre un muchacho con un carro

los árboles se arrumban y su mirada sigue  batiendo la blancura un minuto más un minuto en el “background”

y la pantalla infinita de su desarrollo

donde todo ocurre

creerás que está pasando dice el desconocido

con terquedad recorre una ciudad antigua

y fuerza su lengua

para llegar de punto a punto

en el bosque allá   

las máquinas cavan hoyos sin descanso

el desconocido mira el fondo

barrido por lombrices

su cuerpo no balancea

el cielo que lo persigue

cambia colores

él está allí

coloca unos papeles

y mira el anfiteatro llenarse

“J.C.” grita, “son las ruedas de las maletas

los tanques ya no pasaron”

Pero J. C. se aleja

corriendo bajo la lluvia

y se golpea en la sien

+ otro corte

//mientras dure esta altura la calle

será nuestro agujero

arracimados bajo el latir

del rayo verde

quieren mirar

lo que la historia negará

y es un acto de arrojo

y es un acto de muerte

voces gringas sonríen desde la cámara

una facilidad sucede por fuera de sus nombres

el camarógrafo

es un vigía insospechado bajo la sombra

de alguno

a la noche, sólo se hace rapaz

acaso tiene un número

una risa pero sin ancla, hilo ni verdad

esta piedra escuchó los escuadrones acercarse

y la granadería

apenas se escondían en las habitaciones

ponían el tocadiscos

y empezaba a restallar.

Esta mañana eres libre mas no de tu libertad.

Quemazón de los frutos torpedeando

su trayecto de savia

olas exactas de circulación. No son

misivas ni llevan códigos en transparencias,

sólo un silencio raro.// otro corte 6-oct.-2014

no son misivas ni llevan códigos en transparencias, sólo un silencio raro

/// estaba sangrando a lo largo del río
mañana indecisa entre el rojo y el negro
entre el negro y el blanco
allí me esperan,          del
lado del metal
para salir airosos   enfriarán la mía
dos de octubre nubes de Tlatelolco
su cielo rojo y negro
y su posterior cielo blanco
con un rayo verde dibujado
ojos que lo vieron
ojos que ven aquí
la mansa tormenta       de los frutos
su violencia inconsciente
la electricidad del sol
para la chapa
no es nunca suficiente
tras la puerta franqueada por una cámara
solo hay un descampar
dos perros se comen una liebre entre la bruma de un año
allí donde la cámara no puede registrar /// Corte 2-oct.-2014

no tienes que ser sincera, muchacha

mi cuerpo está cargado de veneno

el veneno son mis huesos produciendo dolor lo

fabrican despacito como para que no me dé cuenta

al principio

pero a cada segundo lo puedo notar

son millones de agujeros

que caben en cualquier lugar

su mayor alimento es mi propia reticencia

no me van a abandonar

son mi sola compañía

y sobre lo que el otro día no anoté

tengo que decir que

fue lo más importante que ocurrió

era algo acerca de la voz de una adolescente

que entró al bar donde tomaba una copa

la voz de la adolescente era grave

como una grieta

como la cueva que vi en una playa de galicia

y que tenía piel de lapas y pequeñas pezuñas de mar

era espectacular

la voz, me refiero

no pude evitar sentirlo

creo que así fue

no me sentí mal porque verás

me acordé de pasolini y de los catorce

del riccè

en lo del arrollo

como tenía miedo de despertarme y no poder mover las manos

un día me desperté y dejé de moverlas

no tienes que ser sincera muchacha

me digo

y cambio un poco la frase:

para las niñas de la vida

la verdad no hará dominio

así me gusta y de la otra manera me rompe

pero es un secreto mío

así que no lo voy a poner

lo importante es saber que la verdad no hará dominio

de ninguna manera lo hará      para las niñas del barrio

me digo

entonces salen las nubes

haciendo alvéolos blandos hacia abajo

parecen pequeñitos

duodenos de

un cachorro del cielo

eso quise mirar

apretando mis manos entre los muslos

para hacer como que no existían

mientras un chico sacaba fotos

del arco de color

en el asiento de al lado

los ángeles y las pibas marinas

las terminaciones nerviosas de la cabeza

están vibrando como serpientes descabezadas

al ritmo de marine girls y luego de los ángeles azules

tenemos muchas terminaciones nerviosas en la cabeza

van coincidiendo con los poros y los pequeños hoyos peliculares

es una fiesta de puntos

que tal vez tengan distintos formatos a niveles microscópicos

pero que desde acá sólo pueden imaginarse como miles de

 puntos pequeñitos  unos junto a otros

                     dije que iríame a nadar

aunque no sé

hacen grados bajo cero

hay nieve en los tejados

y no asoma ni un gramo de sol

las voces agudísimas de las mujeres del sur

y de algunos hombres del sur como el cantante de los ángeles azules por ejemplo

las voces gravísimas de los amigos que se exiliaron al berlín

y luego la nocturnidad del cuarto

mamá  sacándome las liendres de la cabeza

durante horas

 bajo susurros

cosas que pasan en las ofis y en los pueblos

entonces estaba un día arribando a la funesta -véase su particular fosfórica presencia- ahí estaba yo[1] detrás del mostrador de recepción y sonó el cascareo de unas patitas contra lo del suelo plástico de la funesta, era una lagartilla temblequeando por la ofi, iba de sombra falsa a falso techo a falsa planta y le puse una caja de lápices arriba de su cuerpo para protegerla porque la querían matar. así le puse la cajita transparente por encima pero la cola se desprendió, juro que no la corté, que no la corté, juro que apenas toqué. la cola se desprendió. heme ahí, llorando voy por la cola recién mutilada de la lagartilla mutilada y luego la recojo del suelo una vez acabados los espasmos con el dedo índice y con el pulgar y la pongo en la papelera  bajo el escritorio[2]. ahí se pudre el cachito de su cuerpo, siga viva la pieza, suéltela en el bosque al lado, entre pajizos señores trajeados que son como duendes señor, como daimons, señor. también conté algo sobre los días en que insultaba a tipos en bicicleta que decían guarradas mientras se alejaban. siempre dicen puta, pero da lo mismo, yo les digo, que le den por culo a tu puta madre o algo como eso lo más feo que salga y corro con puños otra vez, llego al fatigado puente, cruzo el río, un mendigo inglés me saluda con la mano y dice hello, etc.,  y yo corro y corro por el puente hasta llegar al tren, pararme ante los vidrios ahumados, colocarme con los dedos el peinado, y luego me piro a la funesta, a matar lagartos esta vez, oh sí!

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[1]hola, esto es un experimento sobre lo del tono confesional y eso

[2] una vez se murió un pez que había cogido en el río. lo traía en una bolsa de plástico con agua del río y entonces se puso a flotar en la burbuja de aire que había arriba de la bolsa rellena de agua del río. supe entonces que se había muerto, pensé que yo lo había matado y como no sabía qué hacer con el cuerpo lo tiré por el balcón y me fui corriendo, creo que para imaginarme que volaba. al día siguiente la vecina de abajo encontró un cadáver de pez de río en su balcón y todos lo comentaban sin parar en los rellanos pero yo no dije nada, bah, ni pío. oh, siempre será un misterio, lo habrá traído un gaviotín, pero estamos tan lejos del mar, ¿los pájaros de río no cazan?, cazarán señora cazarán, pero a qué venir aquí, a la calle principal, a soltar su merienda, etc., etc.

hola, bienvenidos a Elmercado

Cuchita vive en un valle de carcas

ya no me importa ni engordar ni no comer ni ná, digo, Cuchita

si me paso el día enterito encerrada en esta guarida contra carcas

los carcas amenazan constantemente, cierran todo con llaves

verás, los carcas viven en puros hospitales

ahí, algunos más caros, otros más malolientes,

el barrio está infestado de hospitales y de hogares de avis, no aves, que significa abuelos

tout contraire, cero pajarística como decía,

en el barrio también hay ladrones

Cuchita habla con uno

y tú qué caqueas? No, en realidad no le responde, era de esperar

será un carca también, se dice

y  vira. Punto.

Digo, en uno de los puntos más elevados, como veréis por allí

hay hasta mecánicas escaleras para los avis, te creerás, están resplandecientes

cómo es posible, no sé, pero es así

                                         ojos removiendo la luz adentro
                                         hasta el pánico por ceguera
                                         tanto bulto rojo contra el seso

el caso más complicado era tener

la lengua rota por otra lengua

a su nivel no orgánico

una sensualidad del secreto

como un puño enfundado

un guante de hierro

en el ejercicio del golpe

máquina que te escribe el delito

a clavos contra el cuerpo

hasta filtrar la sangre entera

en un foso de sal

los animales atienden

que le jodan a la literatura mundial

si no te atreves a callejear

para vender tus trucos

te morirás de hambre

la historia del tipo crudo

que se cruzó rectos muros

fusil en mano

y en la boca

un verso oído de la mano de la madre

de la mano de la abuela de la madre

de la raja del suelo de la aldea

del puño enterrado en el seno del árbol

corrompido por buitres

las habituales

y quién distingue?

recuperé la compostura y. No, recuperé más bien     la postura y. No, establecí los hechos.  Fundamental a recordar en la postborrachera: ojos picantes, ropa rota, sucia, botas rajadas, sí, y ellos? Completo desconocimiento de su paradero. Esto es un hecho banal, los diarios siempre me aburrieron, lo que debo contar es que en la calle, el viento arreciaba con  su hielo erizado en partículas diminutas, en el suelo blanco se abrían calvas y a continuación volvían a taparse, apenas había amanecido, era un día inclasificable, socavado a puños con el mapa. No sabía dónde estaban mis compañeros. Sólo recordaba haber bailado entre el polvo de un galpón en la zona de los prados. Afirmo mis botas, salgo a la calle, boca seca, hambre de cuerpo, no de órgano, no, ni lo intentes. Entonces me acordé de la imagen titubeante de unas almenas ruinosas en la calle de bajada, y luego, bah! el rompimiento vespertino de la fachada infrasoleada del cielo por los ladridos de los perros en celo del lugar, calles cada vez más sólidas, un niño recorre el espacio de la calle con una lentitud infernal, todo el cuerpo tapado excepto una fina ranura que le permite vislumbrar su camino, qué onda, dónde van a estas horas los niños? Corrientes de niños ciclópicos avanzan como mundos quietos, horas se incrustan en las suelas, será lunes, pienso, socavados días contraeltecho. Atravieso la calle del Berros, veo ratas lamiendo monedas, ahí, ahí el camino se dibuja en huellas como hilos, ahí el cielo abre sus brechas alternando con el muro: ventanas raídas como uñas, más cortas de lo normal, sin límite superior, venga edificio destechado, allí deben estar, sin duda, allí, me aproximo, abro la verde puerta de madera destejida y en un solar sin forma, bajo un tejado de chapa, bombean dos bultos enmantados y respiran humos de una hoguera que ya expira. Ah! Creo que me pongo súper contenta en ese momento, sí, súper contenta.

del lado de acá

“”

una vez comíamos en la calle bajo los cúmulos de edificios desiertos

una brecha se abrió y adentro vimos

cabezas extraterrestres del espacio, incrustadas en los muros

sus llamaradas de fuego en los ojos planos de extraterrestres

y visiones de tigres dibujadas entre brillos en la distancia vacía

pasos puros de la verticalidad

voces exageradamente intensas

aún es pronto para vinear la calle

y vomitar los restos del hielo estomacal,

tras las jornadas del hábito

más me creo los huesos solos y abiertos como tumbas

su golpeteo

el tumbado encuentro del sol con su estricto mutar

gato sopla hoja de una flor enruinas

para abrir la puerta

fecha de la muerte de Kafka en la memoria de la llave

ciudades  del siglo XXI y sus leyes de  retornancia

en un sueño  vienen creciendo mamíferos

habitaciones rellenas de seres no deseados

cuerpos brevísimos de móvil visión:

de la basura al frigo, del vertedero a la mesa

objetiva precariedad de la clase media a la espera de la expulsión

de la enemistad forzada con la casera del piso sin pagar

de la piel picada, enferma de amargura

disputas del hambre

te atreves a decirlo y se corre el rumor

mente cobarde, cuerpo avejentado

muerde tu tierra, arráncate a bailar

la cumbia porteña

te espera

-lado de allá del pacífico, qué esperas-

(como este classic rock de un bar cubano, la calle huertas

donde a estas horas se empieza a oler el ron y la buena hierba

que no puedo pagar

pasa un hombre, una botella de bacardí bajo el brazo

la calle huertas se llena de rubias cabezas

un señor gordo mira beber por la ventana y fuma)

eh! desgarros de la pintura ancestral

visiones extraterrestres

enfrente de casa un hombre atraca la gasolinera y grita: viva Cuba!

enfrente de casa un hombre atraca la gasolinera: botella de ron bajo el brazo

así, quemaduras del alcohol barato

para desentrañar los muros de este acá invernal

islas aparte, recuperemos el mar y sus

carreteras, su polvo

así, alguien sacó medio cuerpo por la ventana

que daba a un parking gigante

escupió, la saliva tardó en chocar contra el primer toldo que sencontró

fumó su cigarro estéril, la ceniza flotó

y eso fue mucho

pero ahora queda el vertido hamletiano:

el hueso de deci-dir

pero dí, dí, venga

dí

un día entero  en recuperar la amargura

tras olvidarla por exceso de actividad

volver a la inacción es duro , clava la culpa y no puede parar

 su afilamiento

lucha ahora por la parálisis, ahora contra ella

en el umbral eternecido

lucha con y contra un leve movimiento que extraiga

del contorno carcelario

la mano corneada, seca como desierto de foto  y sus marcas geométricas

no quiero hacer retórica no quiero hacer retórica

pero sí algo extraño

una carta

ayer empecé a leer a Tanizaki y ya lo adoro. retomo a Bolaño, lo poco que me falta por leer de su obra, con pena, pues pronto lo habré leido todo y entonces en cierto modo lo habré perdido. Camino por la ciudad lluviosa, el aire denso y azulado, brillos raros en la calzada, y es como si el suelo ondulara bajo mis pies, de pronto la onda se levanta fugaz y pierdo el equilibrio, el mareo leve se mantiene toda la tarde, durante varios días, pero no es desagradable. paseo. entro en bares. vuelvo a la calle. sueño con mares arrancados donde sólo quedan desiertos, restos de una revista radical rojinegra; en la calle preciados y paralelas, veo en sueños plantaciones de acampadas, tiendas azules con una luz o dos moviéndose al interior, una mujer es sostenida en el aire por un gancho de hierro, abajo está el mar, el mar es un caldo ceniciento y espeso, la mujer mira al cielo, el gancho se afloja ligeramente, sus pechos se deslizan entre el metal helado y cae cae cae, no es fácil distinguir entre el aire y el caldo, pero de pronto la vista se apaga, la mujer se hunde, nos hundimos, inevitablemente, hacia abajo, en un letargo nervioso. la mujer que murió tres veces, escucho en un altavoz: una muerte fue atroz, las otras dos más calmas, y siento reconocer que la que presencié era una de las calmas. No puedo recuperar el horrible recuerdo de la muerte atroz, pero creo haberla divisado alguna hora de la oscuridad nocturna

de MONÓLOGOS DE LA LOCA

desde la puerta

la loca:

si hablo es porque
tengo algo
que
se rompe
el gallo encerrado
cuando vengan los gatos
a beberse mi leche

recordaré a mi bebé muerto
el que no existió
el bebé muerto
no el gato
al gato hay que matarlo y observar
la herida

ahora producir el cuerpo que faltaba
para poder tocar producir
materiaproducirmateria

porque si camino hacia atrás descanso

lo de después no

cuando habitaba la casa sí
cuando la primera vez que tantas cosas eso sí
cuando las cabras y la mano todavía sí

lo de después no

cuando las heridas presumibles sí
cuando la corteza
cuando la tierra

no lo de después no

no la piedra lisa
la ceguera no

de RUINAS BLANCAS

(fragmento)

R

perro esquelético embarazado del pecho

pelo moscoso, sarna del lento

lento perro flojo al sol perseguido

pecho embarazado de roca sin madre

vomita su hocico su blanco de polvo

su cara sin carne

EL VASO ÁCIDO

el lugar era tan ruidoso, bajo el fuego

salía una mujer llevando un crío

corrimos al otro lado de la calle

Madriz crecía en montes y en lo alto la gran casa ardía

entre la madera asolada tubos de fuego enrollado impedían la salida

y el ahogado esfuerzo

entre las cortaduras sonaba R. Serkin

en la proferida amenaza de los árboles deshuesándose a su luz

de muerte, este cruce de dos brillos mínimos en un punto de piel

tiemblan y así la vida privada, mata vidas

mientras arden  los chicos alto ahí, en la antigua fábrica reconstruida

así, el vaso ácido bebido a golpe de espejo

atraiga los años del miedo, carreras populosas

a su cauto cauce quieto donde ni un sonido agite

bajo su recta capa, el aire que transita

y así, la boca exprese en su arrastrado asco

un gesto que alumbre un solo punto de la habitación en prisma

y nazca el vómito de la sola célula ennegrecida que allí flota

la más pequeña y oscura, su margen de polvo, su terco proceder

esta noche quería ir caminando al teatro

sé que odiaré la obra y cuando salga querré destrozarme

pena y enemigos a conciencia

acompasar el golpe privativo de la vida y sus más muertos

acostados sobre tres o cuatro sillas de madera

arrimadas entre sí por mano ingenua

si la célula puede apretadamente procrear su fantasma, un ser deforme y tieso impedirá cualquier grito en la boca del asco, de un pasillo a otro. Impedirá que pase el mundo, arrollando los cuerpos ensillados, hablará desde los puros dientes, como los deshuesados troncos y creerá comprender algo, visitará su sombra negra ínfima desde donde verá, caras abiertas al filo de carnicería sobre las mesas pringosas y su mirada al techo y entonces verá llover sus abiertos sexos como nubes rojas, donde la sangre colorea a un punto las irrigadas líneas de unión de las baldosas. No hay más que decir, pisoteará los flujos de sus vientres queridos, y así, te niegas tú.

más camino en tren-

lomos de animal en:

-piedra

-gigante

-bosque

el corte exacto

el sonido para cruzar la línea si acaso el roce

luz que muere en su intensidad más alta

aquí primero diente

arrancarse eso, la solitaria encina, y/o salir,

                  piscinas de polvo

me refiero a la importancia del desasosiego, de una oscuridad

quenvuelve de forma concreta

como una cifra o punto/un campo seco

torres allí del canalizador por donde colarse es permanencia

algún tipo minúsculos filamentos deóxido

durante siglos se apoyan en las piedras del borde, y suya, función reductora,

el amarillo

sabes que un milagro de vértices para escaparse

es

completamente amarillo

como nuestra “época del año”

la que dura en busca de una salvación de ausencia

para la pasividad sin miembros para la

parasitaria alimentada en hueso de la inconsciencia misma, ese tipo de

“enormidad infantil”

con cuernos, bicéfalo/a, con cosas deformes en

cualquier caso

al menos flotar en la ciénaga

vapor denso unas ramas que punzan la espalda de otro

recuerdo

la noche, en general, la noche

gritos impronunciables

qué incoherencia

y dramática parada de existirse:

por la cuesta sin nombre

ascienden cristales a la espalda el reflejo de las casas

colores desmentidos

y un tono como rojizo

la excusa

por la cuesta sin nombre

ascienden cristales a la espalda el reflejo de las casas

el no haber tenido tiempo de pensar en otra cosa

salvo

el álamo ahí

suelto

espuma numerosísima hasta el último alvéolo 

vello lo que lleva el agua    

tibio desos hechos                                                                                                                                    

así la luz encontrada de pronto

diagonal 

y tendiendo a cerrarse

y el alimento dormido en la boca

lo que no he contado

la imagen del dolor atravesando muros de otras lenguas, eléctrico

pequeños unos de carne roja casi transparente

tendiendo a esperar lo que debió de ser fluido en un estar atado así

desconocerse en ese tipo de lo que llevo es esto

de nuevo calor

hoy va a ser un día laargo pero no me asusto

ni me quedo sin

voz

ni me quedo sin

recuerdo de pasar el puente azul llegar a la plaza cuadrada y un cristal arriba y agua

cómo condensarlo más?

era un tal allí o una mañana de diciembre

y fuera llovía y todo era fuera y todo era puente, humedal, decía,

y quien respira

aquí?

pero al cruzar el puentela

plaza asoleada

las manos se secan y tocan al fin

otra superficie 

desvío ineludible, tierra de Homs

amarillo angustiado contra la pared

rodada de nervios, miembros invisibles

brechas más hondas vienen

vienen bajando semidesnudas

descienden abrazadas  y sin rostro

cruz sobre la boca cerrada a medio aliento

y nunca más respira

a la salida del culto

rayos para recibir a los que desde fuera alaridan

en las baldosas

tierra de Homs asediada

el corte de luz cruza los fetos

la noche ensucia.

contra la forma: despliega y sufre

de quién sea la voz no importa

su rostro clavado sí: arriba de la escala hay más espacio

pero menos aire

así que

este frío es lo mejor, agujero vital

sobre el cartón helado marca su voz la sangre sobre el filo

que le gusta

léalo ahora quien sea, encontrará su marca desnuda

si no vives no recorrerás las vistas solas

el grito animalizado en la noche de pasillo

una presencia abre mundos, cierra bocas, su medio aliento:

automutilaciones perversas

nada vale llorar ahora

vete a enterrar bombas al sur, dice una presencia

al sur, más desnuda quel sol

arrastra los escombros a la luz de la ciudad de Homs

donde alguien vea, en su dispersa exactitud

su “tormenta de mierda”

más más horas y volverán a leer la odisea, fumando un cigarro, en su pérdida

te cagarás en sus dioses homeros a más no poder

vomitarás sus restos partidos en pedazos

volverás a reconocer tu rostro porque quien sea salió hace tiempo

montaña cargada al hombro invisible

arruga esa frente yegüita que hierra

y atragantada

raspa el labio más fino un segundo antes de morir
la paseante calma

llorarás siempre bajo tu asiento de muerte

en Homs unos hombres militares cortaron la luz

y los fetos incubados se mueren

país hundido. de qué hablábamos?

prefiero morir, os quiero

y hay que darlo todo, ahora

antes que nos maten las cifras.

videopoema: sol negro